Анархонизм

Он жил один, нелюдим, не любим, не живой.
В его плексигласовом сердце гудел моторчик.
Он каждое утро шел на работу. Его работа – конвой.
Он был всегда аккуратен, внимателен, точен.

А после работы, закапав масло в глаза,
Сдавал оружие, снимал сапоги и статику
И мчался домой, сжигая резину и тормоза.
Садился в кладовке и чинил свою автоматику.

Она жила с мужем, общительна и любима.
В ее вазе всегда стоял свежий букет.
Но каждый день казался ей слишком длинным.
Ну, вы догадались: любви в ее сердце нет.

Гроза в июне, ночью, в центре города.
Гром расколол мир во многих домах.
Она на улицу вышла одна, без повода,
Оставив дома свежий букет, мужа и страх.

И Он, повинуясь древнему роботобогу,
Вышел, потоки воды дождевой презрев.
Вышел один на слепую ночную дорогу,
Заблокировав свой электронный нерв.

Наверное, вы считаете, что они на улице встретились?
Увы, не успел он пройти до угла.
Молния словно специально в робота метилась…
Ударила. Треснул стеклянный глаз.

Она же… А что она? Она вся мокрая,
Но вовсе не от дождя, а от слез невольных,
Шла и кусала холодные губы до крови.
Увидела груду металла, вздохнула спокойно:
«Завидую, робот, тебе не было больно».